En kväll i september

 
 
Som förlamad på min gamla stol, vid mitt nya bord. Stirrade på dataskärmens blanka word dokument. Det blinkande sträcket väntade på att bokstäver skulle komma krypande från sida till sida. 
Idag var första gången jag satt vid det nya bordet. Åt min middag, medan det blinkande sträcket stirrade tillbaks på mig.
När skärmen slocknade, strök jag med ens fingret över musbordet.
Pianomusik istället för atarax.
Springa eller bada?
Bröstet blossade upp som en rödfläckad canvas och sträckte sig upp över halsen.
Kröp ner på köksgolvet. Lyssnade ansträngt till pianomusiken, försökte höra den. 
Rullade över på sidan och sköt upp hakan som för att hitta syret. 
 
Lät ögonen följa rader av Knausgård i badkaret.
Med nakenheten gömd i skummande vitt, brydde jag mig inte om att förstå vad han ville få sagt.
Provade varenda ord mot sinnelaget.
Lade boken på badkarskanten och sjönk ned med huvudet under vattnet, så att bara näsan stack upp. Lyssnade till strömmarna jag åsamkat, hörde hur dem ebbade ut och mina snabba hjärtslag tog över. 
Som bultningar i badvattnet, dånade i öronen. 
Lättare och lättare.
Lade mig på sidan igen. Hörde både sorlet i badkaret och badskum som smattrade mot min kind. 
Klev ur badet och gick in i köket, såg regnet piska mot asfalten. Ställde fönstret på glänt och slog mig ner vid bordet igen. 
 
Och ur böckerna jag köpte på antikvariatet, medan jag i hemlighet korsade gator jag bara korsat med honom, växte äckel där dem låg samlade på mitt köksbord.
Vem hade jag trott att jag skulle bli efter dem tre böckerna?